Mylène Farmer – Au lecteur

Au lecteur

La sottise, l'erreur, le péché, la lésine,
Occupent nos esprits et travaillent nos corps,
Et nous alimentons nos aimables remords,
Comme les mendiants nourrissent leur vermine.

Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches ;
Nous nous faisons payer grassement nos aveux,
Et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux,
Croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches.

Sur l'oreiller du mal c'est Satan Trismégiste
Qui berce longuement notre esprit enchanté,
Et le riche métal de notre volonté
Est tout vaporisé par ce savant chimiste.

C'est le Diable qui tient les fils qui nous remuent !
Aux objets répugnants nous trouvons des appas ;
Chaque jour vers l'Enfer nous descendons d'un pas,
Sans horreur, à travers des ténèbres qui puent.

Ainsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange
Le sein martyrisé d'une antique catin,
Nous volons au passage un plaisir clandestin
Que nous pressons bien fort comme une vieille orange.

Serré, fourmillant, comme un million d'helminthes,
Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons,
Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons
Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes.

Si le viol, le poison, le poignard, l'incendie,
N'ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins
Le canevas banal de nos piteux destins,
C'est que notre âme, hélas ! n'est pas assez hardie.

Mais parmi les chacals, les panthères, les lices,
Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents,
Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants,
Dans la ménagerie infâme de nos vices,

Il en est un plus laid, plus méchant, plus immonde !
Quoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris,
Il ferait volontiers de la terre un débris
Et dans un bâillement avalerait le monde ;

C'est l'Ennui ! - l'oeil chargé d'un pleur involontaire,
Il rêve d'échafauds en fumant son houka.
Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat,
- Hypocrite lecteur, - mon semblable, - mon frère !
An den Leser

Torheit, Irrtum, Sünde, Geringfügigkeit,
Besetzen Sie unseren Geist und arbeiten Sie mit unseren Körpern.
Und wir ernähren unsere Art Reue
Wie Bettler ihre Ungeziefer fressen.

Unsere Sünden sind hartnäckig, unsere Reue ist feige;
Wir lassen uns für unser Geständnis gut bezahlen,
Und wir gehen munter zurück in die schlammige Straße,
Im Glauben daran, dass alle unsere Flecken gewaschen haben.

Auf dem Kissen des Bösen steht Satan Trismegistus
Wer wiegt unseren verzauberten Geist schon lange
Und das reiche Metall unseres Willens
Es ist alles von diesem gelehrten Chemiker verdampft.

Es ist der Teufel, der die Drähte hält, die uns bewegen!
Zu ekelhaften Gegenständen finden wir Appas;
Jeden Tag zur Hölle gehen wir einen Schritt hinunter,
Ohne Entsetzen durch stinkende Dunkelheit.

Und ein armer Debauchee, der fickt und isst
Die Märtyrerbrust einer antiken Hure,
Wir stehlen ein geheimes Vergnügen
Dass wir wie eine alte Orange sehr hart drücken.

Fest, schwärmend, wie eine Million Helminthen
In unserem Gehirn ribote ein Volk von Dämonen,
Und wenn wir atmen, Tod in unseren Lungen
Gehen Sie hinunter, unsichtbarer Fluss, mit dumpfen Beschwerden.

Wenn Vergewaltigung, Gift, Dolch, Feuer,
Haben ihre schönen Zeichnungen noch nicht bestickt
Die banale Leinwand unserer erbärmlichen Schicksale
Es ist, weil unsere Seele leider! ist nicht mutig genug

Aber unter den Schakalen, den Panthers, den Lices,
Affen, Skorpione, Geier, Schlangen,
Die schreienden, schreienden, grunzenden, kriechenden Monster
In der berüchtigten Menagerie unserer Laster

Es gibt noch einen hässlicheren, böseren, schmutzigen!
Obwohl er weder große Gesten noch laute Schreie drängt,
Gerne würde er Land zu Trümmern machen
Und in einem Gähnen würde die Welt verschlingen;

Es ist die Langeweile! - das Auge mit unfreiwilligem Pleura beladen
Er träumt von Gerüsten, indem er seine Houka raucht.
Sie kennen ihn, Leser, dieses zarte Monster,
- Heuchlerischer Leser, - mein Gefährte, - mein Bruder!

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